Bisturi

A dor era insuportável. Fazia uma semana que aquilo sangrava, apertava, irritava. Não dei bola, deixei passar. Usei All-star, Suzana Almeida e até mesmo uma Schutz de inverno com meia grossa. Foi o fim da picada. Não resisti. Já tinha usado soro, nebacetin, algodão, rifocina, estriquinina, até clorofina, mas não curou. No limite da minha dor (e olha que eu pago de Maria Bonita ésimas vezes) eu vacilei. Entrei no hospital. Lotado passei pela emergência. Desci para o traumato e logo que cheguei ao balcão não acreditei que fosse sério. Expliquei meu caso, e de pronto o mocinho das informações falou: - O cirurgião já vem.

Tive um piriri.

Cirurgia? Pra quê?

Burra!!!! Agora tava feita a lambança. Minha mãe chegou no hospital como se tivesse estourado a minha bolsa e eu fosse dar à luz a quadrigêmios cabeçudos. Ela estava cheia de coisinhas, preocupada, óculos na cara e um ar blazé como de costume. Eu, hiper irritada de ter feito aquela escolha.

A porta abriu e eu ouvi:

Priscilla Simões Dias Casagrande.

(ui, era eu, minha vez , fui pro abate).

Foi tirar o sapato para o médico - em dois segundos e meio - decretar que eu me deitasse na maca. Gelei. Não que eu tenha medo de hospital, vivo neles quase que mensalmente. Mas há anos não me sentia daquele jeito: inerte perante meu estado físico.

Dali foi o fim. Anestesia, inflamação, cirurgia. E mesmo com aquele monte de sangue que escorria do meu pé, eu só prestava atenção na maldita e impiedosa lâmina daquele bisturi.